Perlas

Walter Meego

Este dúo americano, saltó a la palestra en 2008 con el lanzamiento de su single "Throug a keyhole" que significaría el anticipo de su LP Voyager. Del disco, muy digno y electropopero él, destacan tres de sus temas. La mencionada "Through a keyhole", de la que os pongo la versión más cañera, el tema "Wanna be a Star" y "Girls".

A mí me parecen divertidos...


Wanna Be a Star
(En el disco tiene un poco más de chicha que esta versión que he encontrado en YouTube)



Girls




Through a Keyhole (Castlevania Remix)

Ésta por Richie Hawtin, y ésta por Lina Morgan

datA - One in a million

Como sé que en general sois unos fiesteros deseosos de farra sin igual y que siempre buscais cancionejas para poneros en el coche mientras vais quemando rueda a los garitos que soléis frecuentar, aquí os pongo un pequeño descubrimiento...

datA, a parte de ser el chinito que salía en los Goonies A.K.A. Tapón, es un francés que se ha hinchado a escuchar a Daft Punk, Justice, y a toda la tropa de Ed Banger Records, y ha sacado por fin un larga duración llamado Skywriter.

He podido escuchar tres temas, además de su primer EP (Rapture) y huele bien.

Os pongo el vídeo oficial de su single One in a Million y la versión Club (Infinitamente más cañera)

Huele a Justicia...




Y ahora el atopismo...

La abuela fuma dices??

A tope...

Hierba´s History

La maravillosa serie Weeds, lanza una promo en EEUU para anunciar su quinta temporada y de paso tratar de educar a los televidentes con una breve introducción histórica sobre la marihuana.

Cultura general...

Make the Girl Dance

Temazo del dúo francés Make The Girl Dance, que además, nos regalan este videoclip de lo más apañao. De plano secuencia y todo.

De las tías mejor no hablamos... pues eso...

Make The Girl Dance "Baby Baby Baby" ( official video )
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Cultura evolutiva

Gran artículo que define y describe a la perfección la realidad cultural de hoy día.

Toma cultura!!

Pandemia!

Mientras la Gripe A, hace estragos entre los mejicanos y sus amigos, estos programadores han desarrollado Pandemic 2. Un juego on line que consiste en desarrollar un virus que aniquile a toda la humanidad. A medida que vas consiguiendo puntos, vas añadiendo mejoras genéticas al virus. Es decir, métodos de propagación, síntomas...

Quién no ha querido arrasar con todo ser humano viviente en medio de un atasco o en la cola del cine? Y encima gratis!!

iSnort

Llega la aplicación para el iPod que estará en todas las fiestas del verano!! Lo que no sabemos es si pasará los controlesde censura de Apple... La web aquí. Por si queréis descargarlo...

Píntate unos trayos si eso...

Passion Pit

Algunos blogs y webs del mundillo popero modernete se están empalmando y haciendo eco de Passion Pit. Tan sólo han sacado un EP y un par de vídeos bastante pintones y algunos los empiezan a catalogar como el nuevo Hype de la temporada. A estos chicos les encantan sampleos que envuelven sus sintetizadores ochenteros. Ritmos marchosos y pegadizos y voz a los shins... Carne de pista de baile, vaya. Hype o no, el tiempo lo dirá.

De momento, os pongo el vídeo de su single The Reeling. Supermoderno!!...

Philips 21:9 : Cops Vs. Clowns

Queridos todos. Philips lanza una campaña para promocionar un nuevo formato para sus televisiones. El 21:9, que es el formato cine, el formato en que se ruedan las pelis. Con estas teles, ya no verás esas bandas negras arriba y abajo durante las películas. No sé si compensará la pasta que deben pedir por ellas, pero el anuncio está que te cagas y la web, no tiene desperdicio.

Creo que les ha salido baratillo...

Cómo tiene usted el Chumino?

Los blogs y el tiempo libre, generan normalmente mezclas bizarras y explosivas. Es el caso de "Guess her Muff"(A.K.A. "adivina su chumino"), blog a todas luces yanki, que nos propone un juego (o experimento antropológico) de lo más curioso que hemos visto por ahí... Se trata de intentar adivinar el aspecto de la zona vaginal de la muchacha de la foto en cuestión...

Horas y horas de diversión...

Buffet Libre

Los chicos de Buffet Libre se han marcado esta sesioncilla. 30 hits veraniegos en 60 minutejos. Ideal para escuchar en el currele. También se puede descargar.

Qué recuerdos... en fin...

Parker

Bruno

Vuelve Sacha Baron-Cohen. El que fuera Ali G o Borat, regresa ahora con un nuevo personaje. Bruno. Un periodista metrosexual ultragay, que se pasea por ahí provocando al personal. No os perdais cuando adopta a un negrito, recogiéndolo de la cinta de los equipajes del aeropuerto diciendo, Madonna tiene uno, Angelina tiene uno y ahora Bruno tiene uno...

Ojo al cartel de la peli. Sencillamente maravilloso.

Where the wild things are

Y por fin llegó la nueva peli de Spike Jonze (Cómo ser John Malkovich). Tres años en la nevera, perfeccionando efectos especiales y demás y por fin vemos un trailer. Para mí, es de lo mejorcito que he visto en bastante tiempo, no sólo por la excelente canción de fondo de Arcade Fire, sino por el look, la apariencia, el montaje... en fin.. que ya estamos contando los días que quedan para su estreno...

La peli cuenta la historia de un niño que, castigado en su cuarto, encuentra el país donde viven los monstruos (A.K.A. Hombre del Saco, o Mamá hay algo debajo de mi cama) y es proclamado rey nada más llegar.
Será una mezcla entre Espinete, Narnia, La historia interminable y El laberinto del Fauno? A mí me promete algo más...


El 18 de diciembre estreno!!

Tenéis el trailer en diferentes calidades en apple.com

Creme that egg!!

Seguro que conoceis la sección del "Efecto Mariposa" de El hormiguero, donde construyen una estructura que se acciona empujando una bolita o similar, y que consigue que se vayan accionando movidas, hasta obtener un resultado final, que suele ser tan impredecible como absurdo.

En fin... unos tipos con mucho tiempo libre se acaban de currar el Efecto Mariposa Extreme, o sea, el padre de todos los Efectos Mariposa, o sea, la ostia...

Esto huele a viraaaaaal... de Cadbury señores!!

ME SIENTO SEGUROOOOOOOOOO

Karma Chacón, arrest this girl,
her hitler hairdo, is making me feel ill
and we have crashed her party
This is what you get,
this is what you get
this is what you get,
when you mess with us.

Ya era hora de que los Radiohead te hicieran una canción, coño!

Remember

Recuerdo lo que le daba por culo a mi padre el maldito sonido de este juego...

Frogger made by Neave Games

Klubbers V

Grande Afcorn, como siempre.
Al final vamos a tener que ir al Clavers a subir nota.

Ponle un poquito de Jeff Mills...a ver qué tal

Neave.com

He descubierto una web de lo más interesante. Se trata de Neave.com, una especie de experimento multimedia, donde podremos dibujar en 3D (Con gafas de esas de colores), pasarlo bien con ilusiones ópticas, jugar a viejas glorias de los recreativos como el space invaders, Pac-man o Frogger, crear fractales o simplemente conectarnos a su canal de TV, que no tiene desperdicio...

En fin... algo interesante para pasar el rato...

Neave!

Y aquí el vídeo oficial

Como sé que os gusta la carne, y como sé que alguna que otra lagrimilla de nostalgia y felicidad ha correteado por vuestras mejillas al ver la memorable actuación de nuestra queridísima Sabrina en aquella nochevieja del 87, aquí os pongo el vídeo oficial de Boys... (Temazo, por cierto).

El vídeo, que podría ser considerado como una obra de arte ochentera, además de los contoneos bailongos y los pitones erectos de nuestra querida Sabrina, podremos regocijarnos con una clase de voluptuoso acuaerobic...ya les gustaría a los de Fama...

Si hubiésemos tenido este vídeo en aquel Betamax...en fin...

A night to remember...

Viendo el Celebrities de Muchachada, de Sabrina y Samantha Fox, me ha venido a la memoria ese grandísimo momento en la nochevieja del 87, cuando a Sabrina se le escapa un pecho con la fuerza de un Tsunami. Es como si la maravillosa mama no pudiese ser contenida en aquel corsé de raso blanco y luchara desesperadamente por salir. Cuántas veces habremos visto ese hipnótico movimiento? Cuántas fotos, posters, pegatinas, postales y hologramas 3D, del interviú mayormente, habremos visto? Cuántas veces nos habremos puesto palotes con semejante jamelga?

Yo, muchísimas... Gracias Sabrina por regalarnos uno de los momentos más felices de nuestras vidas...

He aquí nuestro homenaje...

Buena pinta

Hola chiscos, ya he llegado!!!

Soy consciente de que he tardado un copón en escribir pero el tiempo no me permite expresar todo lo que siento, jeje.

Os dejo un trailer de una de las sagas que mas me flipa, y el cual he querido compartir con vuestras eruditas mentes.

Lo que es el filme, no tiene pinta de ser de amor precisamente.

Mix

La gente con tiempo libre (Dios les bendiga) se dedica a mezclar vídeos del YouTube con resultados sorprendentes...

Viejo con árbol

Gran corto argentino... para todos a los que os guste el fútbol...

Leave! (VV Brown)

Hace un mes o así, conocí por un blog, a esta chica británica, y su pop animado y divertido, con esos tintes motown souleros que tanto me gustan. Me puse a investigar, y descubrí este temazo. Leave! El vídeo, de lo más currado, parece ser la presentación de un nuevo talento. (Seguramente se la acabarán cargando) pero mientras dure...

De momento, VV Brown no tiene LP publicado. Tan sólo un EP, con dos tracks. Leave! y Crying Blood.

Que lo disfruten...

Last Night Party

A todos nos ha venido el típico listillo alguna vez diciendo aquello de... Vaya fiestón me pegué el sábado... madremíaloqueteperdistemacho!!!! La cara de tonto que se te queda, ahí, sin saber si morderte el labio por no soltar un improperio, o pegarle un collejón por gañán y por la envidia sucia y nada sana que te corroe. Pues bien. Y si te dijera que hay un colectivo de fotógrafos que va por las mejores fiestas del mundo (Y no sólo fiestas; pases de modelos, festivales eróticos (no es coña), sesiones en la playa, fiestas en la suite Playboy del hotel Palms en Las Vegas...), documentando las escenas, las borracheras, los djs, las cachondas y todo lo que acontece en dicho fiestón? Y si te digo que además las fotos molan que te cagas? Eh?

Pues eso es lo que hacen los fotógrafos de The Last Night Party. Dónde es la fiesta dices? Espera que pillo la camarinchi!!

Y sin resaca. A tope!!

Steve Aoki

Hace un par de días hablábamos de Steve Aoki, el japonés peludo que veíamos saltando en la sesión de Bloody Beetroots. Su estilo, es una mezcla entre Dj Shadow con Techno y todo lo que más menos viene pegando ahora (mezclas de Klaxons, Justice, Refused, Bloc Party...). El caso es que mola. De hecho en L.A., es de los Djs más respetados y ya cuenta en su haber con un disco de remezclas bastante curioso. En su MySpace, acaban de publicar la sesión que ha grabado para Radio 1 de la BBC de England.

Si es que tengo una sesionaca prepará...

Tailoviu

Como decían los Beatles, All you need is Love... y las queridas marcas que nos rodean y bombardean a diario se encargan de recordárnoslo, en días tan señalados como el sábado pasado, Día de San Valentín.

Como por aquí no queremos negar que el amor es necesario, y más en estos tiempos que corren, os subo un corto de lo más amoroso...

Se llama SIGNS. Dura poco más de 10 minutos.

Pildorita de amoooor...

Best Of Bootie 2008

Todos os habréis dado cuenta de que desde hace algunos años (2002-03 aprox.), el número de Mashups o Bastard pop (Canciones hechas a partir de la mezcla de dos o más canciones) ha aumentado brutalmente; gracias entre otras cosas a bandas como 2 many Djs A.K.A Soulwax, Girl Talk, o los autores del recopilatorio que nos ocupa, Dj Adrian & The Mysterious D, que llevan petando las pistas de baile con sus Mashups de Destinys Child y Nirvana, o Robbie Williams con Guns n´ Roses.

El caso es que el éxito ha sido tal, que han surgido un montón de Djs, especializados en Mashups, lo que ha llevado a oficializar dicha corriente, con la publicación año tras año, del recopilatorio Best Of Bootie.

Por supuesto, la dudosa o cuestionable legalidad, en cuanto a derechos de autor y demás historias, hace que todo lo relacionado con este género, suela ser gratuito o free-share, con lo que puestas así las cosas, sólo queda disfrutar sin más del asunto, eso sí, sin ánimo de lucro.

Best Of Bootie 2008 (Buscad la descarga directa)

Aquí la lista de tracks (Ojo a los Jackson Five con el D.A.N.C.E. de Justice)

The Bloody Beetroots

Descubrí hace un mes o así, a una pareja, no muy conocida todavía por aquí, y que se dedica a partirla allá por dónde va. El vídeo, filmado por Sir Bob Cornelius, de una de sus sesiones en la fiesta XXX de Beijing, no tiene desperdicio, y lo de pinchar con máscaras de Spiderman le da ese toque romántico que tanto nos gusta. A esta pareja, les acompaña casi siempre un fotógrafo que se hace llamar The Cobra Snake (Y que veréis saltando y liándola parda en cada uno de sus saraos) y que se dedica a documentar fotográficamente sus sesiones. También Steve Aoki (El japo lanudo que veréis más borracho que un ñu saltando entre las masas y del que hablaremos en algún post) pincha con ellos y se ha convertido en un complemento de lujo para sus sesiones...

Fotos de la sesión en el LOW de Madrid (lo mismo salís alguno)

Fotos de la sesión de Barcelona

Lo mal que se lo pasa esta gente... pobrecicos...

A Cross The Universe

Y como de Soulwax no sólo vive el hombre, os pongo aquí el trailer del otro documental, que Justice lanzó en noviembre. (No sé si se puede comprar en España en las tiendas normales, imagino que estará en e-Mule para los piratillas) Pinta un pelín más bestia que el de Soulwax que podéis ver abajo, pero seguro que a nadie defraudará ni dejará indiferente...

Criaturicas...

Part Of The Weekend Never Dies

Por petición popular, aquí os planto el trailer del documental que Soulwax ha lanzado en DVD, acerca de los saraos que montan por medio mundo. Lo podéis pillar en la Fnac, y viene con un cd revilao con alguna sesionaca de esas que tanto nos gustan...

A disfrutarrrlll...

Tu amigo es muy mono

Éste es Wilfred. Wilfred ha tenido una vida complicada; no es fácil ser verde.

Sus padres lo abandonaron al nacer y se enrolaron en una expedición que buscaba nuevos horizontes. Dejaron de ir desnudicos, se hicieron unos trajes de chaqueta y se largaron. Actualmente regentan un floreciente negocio de alquiler de limousinas en Nueva Jersey.

Pobre Wilfred.

Cuando ya llevaba varios días abandonado, siendo sólamente un bebé y estando a punto de morir de inanición, ocurrió algo que cambió el destino que para él estaba escrito. Ocurrió que por el lugar donde Willie (como gusta ser llamado) fue abandonado, pasó una comitiva de ésas de actores que van a hacerse fotos en lugares desfavorecidos con tan buena fortuna que dicha comitiva iba encabezada por Angelina Jollie. Ésta, al verlo, de seguido quiso adoptarlo.

-"Mírale, qué mono! -aseguran que dijo la Jollie-. Además verde todavía no tengo y me va con el color de la sala de estar".Dicho y hecho, lo trincó y se lo llevó para Los Ángeles. Cuando Pitt la vio llegar con un gorila verde le dijo "Angelita, hija, aquí sí que te has columpiao". Pero Angelina le puso morritos, le enseñó un pecho y Bradd donde dijo Diego...

Todo fue bien durante un tiempo. A Willie le gustaba Tomb Raider, Ocean´s Eleven y, sobre todo, El club de la lucha. Pero a raíz de estrenar Señor y señora Smith la relación con sus padres adoptivos se enfrió muchísimo. Estaba seria e irreversiblemente defraudado. De este modo, tras un par de meses de silencios, miradas distantes, desplantes y alguna que otra referencia de Willie a Leyendas de pasión, hizo que la situación detonara.Hizo los petates y se largó.

Se fue a Tarifa a comenzar una nueva vida y ahora acaba de hacerse con la titularidad de un chiringo playero de mucho relumbrón y éxito. Es un secreto a voces el hecho de que Willie prepara los mejores mojitos de todo Cádiz.

Después de tanta peripecia ahora vive tranquilo. A Wilfred le gusta, básicamente, golpearse el pecho con los puños, comer docenas de bananas, el minimal y, por supuesto, masturbarse apoyado contra un buen tronco de palmera mientras mira la puesta de sol. Vamos, lo que a todos.

Wilfred es un buen tipo. Ojalá que tenga suerte.

El curioso caso de David Fincher

El argumento de La habitación del pánico da poco juego, incluso antes de empezar a verla ya te puedes hacer una idea bastante aproximada de por dónde van a ir los tiros. Manido, poco original, pero aún así tiene puntitos en los que hay una tensión bastante aceptable y bien llevada. Aún así es un pelín floja.

La putada de Alien3 es que existan Alien Y Alien2, pero es una buena peli. Sigourney rapada, los piojos, el bicho ese chungo del final. A tope. Gran saga.

The Game es también una película bastante guapa. Trepidante, muchos giros, suspense, bastante original. A todo el mundo le gusta The Game, es muy accesible, muy del agrado de un amplio espectro de espectadores.

Qué decir de Se7en. Peliculón. No es el típico thriller, o sí lo es pero está muy por encima de otras pelis del mismo rollo en plan El coleccionista de amantes o cosas así. En películas de este rollo quizá solamente Saw me haya sorprendido tanto como ésta al verla por primera vez.

Zodiac es cojonuda. Una película que deja a un lado la casquería e induce a otro tipo de miedo más psicológico y más cercano. Con mucho mérito, larga pero interesante, lenta a propósito. Muy chula aunque no sea para verla cien veces.

En cuanto a El club de la lucha...eso es ya harina de otro costal. No tengo tiempo ahora para hablar de ella... me has conocido en un momento extraño de mi vida.

David Fincher, director de todas estas películas, es un grande, y aunque todas sus cintas siempre han sido bien producidas y debidamente respaldadas y promocionadas, ahora le ha llegado la gorda con El curioso caso de Bejamin Batton. Esperemos que no se haya vendido demasiado y que lleve su sello, pero parece complicado en una peli de semejantes características. Una de esas pelis de las que la gente espera tanto. Iré a verla, pero no estoy como loco. Lo que me ha gustado y mucho ha sido el cartel. Muy grande.

Compota de cerdo

Yo siempre fui al mismo colegio. Bastante buen barrio, buenas instalaciones, buena reputación y cierta fama de mano dura son cosas que a los padres siempre les suele molar a la hora de apuntar allí a sus retoños. Lo de las instalaciones era discutible, lo de la mano dura no, aunque en nuestro caso he de decir que ésta fue siempre repelida con irreductible tenacidad y con no poco éxito a lo largo de los años. Bueno pues eso, un cole. Un cole de curas, aunque realmente allí curas no había más que uno, interino, y el resto eran de una congregación religiosa y se hacían llamar hermanos. El hermano Tal, el hermano Cual. Eran como unos sesenta y vivían allí, en hermandad claro, y llevaban muy a honra el haber hecho los tres votos. Pero no eran curas, lo que eran es una mesnada de meapilas de tomo y lomo. Paletos. Gente pocha. Ni sacerdotes ni seglares, un sí pero no, un mitá camino, un aguachirri. El resto del cuerpo docente estaba formado por un plantel (iba a decir de gente normal, pero distaría de ser cierto) de seglares.

Uno de aquellos profesores, llamado Humberto, alias compota de cerdo, alias chulapón, alias bolita de bakalao, me dio clase de química en octavo de E.G.B. . Bajito, bastante obeso, cabellera tendiendo a rala, con la nariz arrugada, como si siempre oliera a mierda. Un triste, un tipo de esos peligrosos y acomplejados, poco claro, incapaz de mirar a los ojos a un niño de catorce años mientras te echaba la peta. Un amargado dominguero, de los de chúndal de felpa, bolsita de agua caliente, paquete de galletas, transistor y mucho estudio estadio. Con todo el dolor de mi corazón diré en honor a la verdad que era socio del Madrid, aunque ya podía haber sido el muy cabrón del Atleti o del Betis por ejemplo, que le iba más. Treinta y pocos por aquel entonces, soltero, residente en una casa compartida con su anciana madre y su tuerta hermana. Un pibe que siempre que había fiesta en el colegio venía vestido de chulapo, poniendo cara de interesante, con una de sus manitas metida en el bolsillo del chaleco.

Recuerdo un día en el que me demoré con los amigos mientras volvíamos para casa. Estábamos en un puente que cruza la emetreinta lanzando a la carretera todo el material escolar del que habíamos hecho acopio durante las clases vespertinas, sustraído, generalmente sin violencia, de los estuches distraídos de nuestros confiados compañeros de clase. Varios botes de tippex, fluorescentes, rotuladores, pilots…vamos, un festival. Y en mitad de todo aquello, en plena vorágine de destrucción, apareció compota de cerdo. Nos hizo sacar las agendas a los cinco y en todas ellas apuntó de su puño y letra una nota en la que reflejaba lo que acababa de ver y que debíamos de llevar firmada de casa. Así de cabrón.
La firma fue debidamente falsificada y aquel incidente pasó a la historia, pero aún lo recuerdo, el tío ahí, en plan sheriff, creyéndose un tipo duro por primera vez en su vida, más hinchado de lo habitual. Tuve muchos profesores peores que éste, pero lo que sucedió aquella tarde es una de esas cosas que no se olvidan.

Por eso me resultó curioso leer los mails que un amigo me envió el otro día. El primero de ellos era una noticia escaneada del periódico en la que se podía leer que un profesor del colegio tal y que responde a las iniciales de H.D., iba a ser juzgado por haber cometido abusos sexuales sobre una de sus alumnas de quince años. Contaba que por lo visto los padres de la joven habían vuelto una tarde a casa antes de lo habitual y cuando vieron a su hija ésta estaba semi desnuda en su cuarto y en visible estado de nerviosismo. Se alarmaron un poco y cuando echaron un ojo más detenidamente observaron alguna prenda de vestir masculina y una mochila que no era de su hija y que descansaba también sobre el suelo del cuarto. Al no obtener explicación referente a aquella extraña mezcla de elementos sospechosos, y suponiendo, como es lógico, que la niña se estaba tirando al Charly o al Richy o a cualquier otro compañero de estudios, comenzaron los gritos. Y en éstas que, como aquel día en el puente, apareció el Compota, que salió del armario (literal) con la sucinta vestimenta de unos calzoncillos (slips blancos en mi imaginación) pronunciando la siguiente frase a modo de presentación: “ha sido consentido”. La guinda. Soy yo el padre y me arruino la vida. Creo que en esa tesitura lo más lógico habría sido reventar a ese maldito gordo.


El siguiente mail mostraba la sentencia condenatoria contra Humberto Dominguez Marín según la cual habría de cumplir cuatro años de cárcel. Bien empleado le está, por hijo de puta.

Aunque me pregunto qué parte de culpa tuvo la chica en todo esto. Quince años no me parecen tan pocos, sobre todo estando las generaciones como están. En un tiempo en el que en ese mismo colegio al que yo iba hace catorce años, hay ahora chicas menores de quince que te mandan sus fotos desnudas si les recargas el móvil, hijas de profesores sorprendidas chupando pollas en los recreos, tangas por todas partes, móviles con cámara, internet, Paris Hilton… Demasiado desmadre, demasiada pérdida de norte, demasiada cultura de lo fácil, demasiada LOGSE y sucedáneos. Pero que nadie crea que estoy siendo fariseo, seguro que si yo hubiera crecido con todo eso habría sido incluso peor que ellos. Me hago viejo, lo noto. Yo sólo digo que quince años no me parecen tan pocos como para no enterarse de lo que pasa. Sólo eso.

Me ha dado por pensar en Humberto, sin resentimientos por lo del puente, imaginándole en su celda, mirando por la ventana al mismo tiempo que muy lejos yo escribo esto. Me pregunto si ya será la puta de alguien. Me pregunto desde dónde verá los partidos del madrid, dónde se apolilla su traje de chulapo.

Ya por último, y antes de dormirme, me imagino lo que le costaría al compota echar un polvo cuando estaba fuera, años y años sin meterla. La falta de contacto enloquece a la peña. Le imagino ahora entre rejas, olvidando todas aquellas fórmulas y los problemas y el peso atómico del Wolframio. Le imagino perdiendo la chaveta poco a poco, recordando sólo aquellos tiernos y dulces labios rodando por su rechoncha anatomía, y por un momento, sólo por un momento, me pregunto si al muy cabrón le mereció la pena.

James Jean

Bocas. Así me he quedado de ver los dibujos del pollo este. Es conocido porque dibujó los posters de la campaña anti SIDA de francia para la agencia TBWA París, hace un año y medio o cosa así, pero hasta ahora, yo no había visto nada de sus cosas. Pasen y vean...

James Jean

Oren Lavie (Her Morning Elegance)

Me acaban de pasar un videoclip de lo más guapo. Es de Oren Lavie, que presenta un nuevo Single: Her Morning Elegance. Basado en la técnica del Stop-Motion, nos enseña una bonita manera de despertar o de soñar. Allá cada cual.

MGMT Electric Feel (Justice Mix)

Mira primo que versioncilla se han currao estos...

A mí me ha encantao oye...

Pakistan Long John

Andrés se levantó de la cama una mañana. Una mañana especialmente fría. Al parecer, un frente siberiano había llegado durante la madrugada y había hecho bajar la temperatura de la ciudad. Andrés se asomó por la ventana y miró las calles pálidas y los jardines blancos por la helada. Se tomó su tiempo para observar la gélida neblina que lo bañaba todo. Entre legañas y bostezos, miraba a la gente con sus andares encogidos por el frío y el vaho tenue que salía de las alcantarillas. Hacía un frío que te cagas.

Andrés, cuando se hubo despertado por completo, decidió que necesitaba comprarse algo de ropa para combatir aquel gélido día. Así que sin dudarlo ni un segundo más, se puso un chándal y un abrigo y bajó corriendo a la tienda de lencería-calzoncillos-ultramarinos-chino-droguería-panadería que tenía en la esquina y se compró unos leotardos-camiseta de esos amarillos de algodón gordo, marca Long John y made in Pakistan, que le ayudarían a combatir aquel clima polar.

Subió corriendo a casa con los leotardos bajo el brazo, con una mezcla de emoción, alivio y alegría, cerró la puerta de un portazo, y se desnudó rápidamente. Hacía tanto frío que Andrés tenía la piel de pollo y los pezones para cortar cristal. Los dientes le castañeaban y ante la duda de si los Long John convalidaban como gayumbos o no, decidió optar por la vía rápida y se los puso encima de los calzoncillos para que diesen más calorcito.

Andrés salió a la calle poco después. Con alegría descubrió que su idea había funcionado y que no tenía nada de frío. Sólo unas gélidas punzadas de dolor en su nariz y sus mejillas le recordaban el frío que hacía en el exterior. Un calorcillo de lo más agradable le recorría el cuerpo y a pesar de las dificultades de movimiento por las numerosas capas de ropa que Andrés se había puesto encima y que los gayumbos que llevaba bajo los Long John se le estaban metiendo por el culo, no dudó en esbozar una sonrisa, erguirse y caminar con orgullo.

Andrés era todo felicidad. Jugueteaba haciendo globos de vaho con el aliento y había decidido que esa mañana, caminaría sólo por los adoquines impares de la calle. Se compadecía de los transeúntes que a su alrededor se retorcían y tiritaban de frío dedicándoles una mirada amable, aunque a algunos, no dudaba en mirarles con aire de superioridad y suficiencia.

Poco a poco, a medida que iba llegando a su trabajo, empezó a percibir que el calor que sentía, agradable y reconfortante como mínimo, se incrementaba en su entrepierna por el constante movimiento del paseo y no tardó en notar que le estaban sudando los huevos. Para Andrés, el hecho de que le sudaran los huevos, no era algo demasiado agradable, pero sabía que era el precio que debía pagar por el calorcito que sentía. Esa temperatura ótima conseguida para combatir las más extremas temperaturas, bien valía una buena sudada de huevos y ese olorcillo entre dulzón y rancio, a huevo sudao.

Andrés continuó su camino con tranquilidad, mirando a su alrededor, observando la neblina fría que rodeaba todo y su respiración convertida en un humillo volátil y pesado. Andrés caminaba despacio. Iba bien de hora. Pero poco a poco, paso a paso, una duda le entraba y le preocupaba. El calor de su entrepierna aumentaba por momentos. Un sudor desagradable le empapaba la cara interna de los muslos. Andrés estaba incómodo. Mojado. El calor que se concentraba en sus partes nobles empezaba a ser realmente molesto. Le abrasaba el culo y el roce de sus cojoncillos con sus piernas a cada paso, le provocaban una dolorosa mueca. Andrés empezó a oler a pelo quemao. Se asustó. Justo cuando empezaba a arrepentirse de haber comprado los Long John aquella mañana, un pellizco le atrapó los huevos con una brutalidad atroz y abrasadora. Andrés pensó que los gayumbos se le habían metido definitivamente por el culo y la tensión de la tela le estaba castigando sus huevecillos sudados sin piedad. Se quitó los guantes y empezó a hurgarse la entrepierna intentando sacar el tejido de su culo. Con cada movimiento, con cada intento, Andrés notaba que el pellizco, que la presión, no dejaba de incrementarse. Andrés estaba ahora parado, en medio de la calle, sudando, moviéndose torpemente, intentando sacarse los calzoncillos del culo, con la gente mirándole a su alrededor entre risas y caras de asombro. Se quitó el abrigo, el jersey. El calor y el dolor era tan insoportable que le importaba una mierda el frío del exterior o las miradas atónitas de la gente. Andrés intentaba liberarse de la presión, de aquel dolor punzante, del calor horrible que se concentraba en sus huevecillos. Andrés se metió la mano por detrás, dentro de los pantalones y descubrió, con asombro, que los calzoncillos los tenía perfectamente colocados. El dolor era atroz. Le dolían los huevos y el ano le abrasaba. Notó que algo áspero y seco se le metía por el culo. Andrés se puso realmente nervioso y empezó a agitar las manos, como pidiendo ayuda. La gente no parecía darse cuenta del mal rato que Andrés estaba pasando y se limitaban a pasar de largo con miradas curiosas y como buscando una cámara oculta. Andrés se cayó al suelo. La lengua se le había secado por completo y una tos horrible le amartillaba la garganta. Andrés, a cuatro patas sobre el frío pavimento, intentaba expulsar lo que le oprimía la garganta metiéndose las manos en la boca. La gente a su alrededor, pareció percatarse de que Andrés no estaba fingiendo y algunos le ofrecían su ayuda. Andrés, les miraba con la cara roja y los ojos desencajados. Andrés se asfixiaba. Algo de textura algodonosa le vino a la boca en una arcada sorda y lo intentó escupir. De su boca empezaron a salir bolitas de pelo, parecidas a las de los jerseys malos y viejos, que caían al suelo lentamente y con dulzura. Andrés arropado ahora por una multitud, con la cara roja por la asfixia, cogió una de estas bolitas y la miró entre ataques de tos seca y lastimosa. La bolita, azulada, se movía en la palma de su mano. Correteaba de un lado para otro mientras crecía poco a poco con cada vuelta que ésta daba sobre sí misma. Andrés observó con pánico como las otras bolitas que estaban en el suelo, hacían lo mismo, corretear y crecer. Andrés no podía creer lo que estaba viendo e intentó levantarse. Intentó huir. Cuando se estaba apoyando en la decena de manos que intentaban ayudarle, otra arcada horrible le hizo caer al suelo de nuevo, y escupió, poco a poco y con miserable angustia, un trozo de tela a cuadros azules y verdes. Andrés reconoció la prenda de inmediato. Eran sus gayumbos. Los que se había puesto debajo de los Long John aquella mañana. Andrés notó cómo las manos que intentaban ayudarlo se apartaban con horror. Andrés levantó la vista y observó miradas de desprecio, asco y miedo en las caras de las personas que intentaban ayudarlo. Miró los gayumbos que acababa de vomitar, y le sorprendió ver que estaban perfectamente secos.
Andrés sentía un alivio tranquilizador ahora que podía respirar libremente. Se incorporó. La gente le miraba asqueada mientras se apartaban poco a poco. Andrés, sin embargo, se encontraba bien. Ligero, como si todo el peso de su cuerpo hubiese desaparecido. Andrés no sentía ni calor ni frío. Se quitó los pantalones. Alguien le cogió del brazo para interesarse por él. Andrés notó que su brazo se había convertido en algo blandito. En algo acolchado y suave. Intentó remangarse el Long John y descubrió con asombro que no podía. Su piel se había convertido en un 60% de algodón y un 40% de Polyester. Notaba pelusillas en sus sobacos y fibras microscópicas de tejido algodonoso crecerle y acariciarle las mejillas. Se palpó. Se apretó la barriga y descubrió que estaba relleno de lo mismo que las almohadas viejas, las de las casas de los abuelos. Se tocó los huevecillos. Nada. La gente empezó a mirarle raro, con extrañeza. Alguien llamó a una ambulancia. La piel de Andrés se estaba convirtiendo en un tejido parecido al de las camisetas interiores. Entre blanco y amarillo. Alguien empezó a gritar. Andrés empezó a correr. Nadie intentó detenerlo y andrés descubrió con asombro que sus movimientos eran suaves, ligeros y delicados. No sabía a ciencia cierta si seguía siendo humano o si podría considerarse como tal. Se había convertido en un ser achuchable, en un hombre de algodón. No sabía a dónde ir ahora. No tenía certeza de poder volver a su pequeño pisito del centro de la ciudad, o si por el contrario, tendría que pasar las noches en un Toys R´Us el resto de su vida. Andrés tenía dudas acerca de su futuro y porvenir. Se preguntó si a partir de ahora tendría que bañarse en Mimosín o si sus hijos serían de peluche, si tendría que darlos en adopción a las ferias ambulantes, a algún puesto de escopetas o alguna tómbola que los regalaría en vez de los perros piloto. Andrés pensó en qué hacer con su vida. Pensó en dedicarse a la danza, en ser maniquí, dummy para las pruebas de coches o muñeco de atrezzo para el pasaje del terror. Andrés se maravilló con la cantidad de trabajos y posibilidades que se habían abierto de pronto ante él y por primera vez en algún tiempo, fue feliz. Andrés, por fin, era especial.

MGMT Kids (Soulwax Nite Version)

Las malas lenguas dicen que la gente no quiere ver a MGMT en directo porque son un poco flojunos y al parecer también, porque Soulwax sacó su versión de Kids para partirla un poco...

Tiene algunos meses... pero es un trallazo, qué se le va a hacer... Ala!! Llamemos a Marimar!!!

Bush se canta el Sunday Bloody Sunday de U2

Sin palabras... currazo de documentación...

Raspas y el coche a-topista

Un día fui Raspas.

Por la mañana Raspas tenía resaca, mala cara y aún conservaba un mapa casi cicatrizado de arañazos en la espalda. Misterios. Vestía unos cómodos pantalones de pintor de color negro, unas chanclas DC que le había regalado el Pappa Yisas, una camiseta blanca y unas gafas granates que se le rompieron un año después en el creamfields con gran dolor de su corazón. No era un atuendo muy elegante para ir por una ciudad tan pijeras como Santander un día de verano, cosa que le granjeaba bastantes miradas no tanto recriminatorias como asqueadas. Pero todo aquello a Raspas se la traía floja, suficiente tenía con seguir a sus tres amigos mientras con su dolor de cabeza y en movimiento trataba de compaginar la ingestión de un bocadillo de sardinas con una afanosa y atenta lectura del diario AS.

El AS en agosto es casi un folletito de apenas treinta páginas, pero como uno suele estar de vacaciones y tiene más tiempo, en lugar de hacer como el resto del año y leerse sólo los titulares y la información del Madrid, se lo empapa entero, de pé a pá. Raspas terminó de leer el periódico pero no estaba contento del todo, quizá fuera que sus ansias de información no habían quedado saciadas con tan escueto diario, quizá se tratara de una mala mezcla entre la resaca y el calor que ya empezaba a hacer, o quizá el problema consistiera en el ya extinto bocadillo que había pasado a ser una terrible bola en la garganta que ni pa atrás ni palante. Cosas de la deglutación compulsiva en movimiento.

El paseo continuaba. No es que el coche estuviera lejos, sino que la noche anterior habían llegado tan ciegos que nadie recordaba dónde lo habían dejado. Hecho que les traía desde hacía más de veinte minutos dando vueltas por las mismas calles con el consiguiente cante que pegaban y que, sumado a un aspecto del rollo homeless-ravero, les había hecho merecedores de la desconfianza general de los viandantes. Como Raspas pensó que aquello iba para largo decidió llegarse a un kiosko y comprar El Mundo y una lata de coca-cola que le ayudara a pasar el bolondrio, pero cuando llegó allí y cogió el mencionado periódico comprendió que era absurdo, que se estaba engañando a sí mismo…cayó en la cuenta de que tenía que contrastar las noticias. Reconsideró su elección y se alejó de allí dando un largo y revitalizante trago de coca-cola y con un flamante ejemplar del Marca bajo el brazo. Raspas empezaba a estar contento.

Al fin llegaron al coche y pusieron rumbo al lugar que tenían prefijado; era aproximadamente una hora y algo de camino hasta la playa de Oyambre, disfrutando del paisaje, yendo con la calma. Raspas abrió el Marca y lo extendió sobre sus piernas, y antes de comenzar su lectura sacó otros dos papeles que colocó en forma de L. Píctor, el conductor, lo miró realizar esta operación y supo al instante que el viaje era cosa hecha.

La playa de Oyambre es cojonuda. En cuanto llegaron supieron que no habían errado el tiro yendo hasta allí. Raspas dejó la toalla, se dirigió directamente al agua y aunque siempre ha sido un tipo friolero entendió que debía zambullirse y nadar un rato, que le vendría bien. Raspas se adentró en el mar corriendo hasta que el agua le impidió continuar a pie y hubo de lanzarse a nadar. Al principio pensó que no fue buena idea cuando los huevos se le contrajeron con dolorosa celeridad hasta quedar reducidos a dos testimoniales canicas, pero en lugar de entregarse a la queja y el lamento, Raspas pensó, no supo por qué, en la maravilla de la ingeniería que resultaban ser los cojones y que, aparte de ser feos como poyuelos de loro, son la leche de listos, viven fresquitos fuera del cuerpo y cuando tienen rasca vuelven a casa. Raspas llegó a pensar que era algo casi conmovedor.

Pero la playa de Oyambre resultó ser también mágica. Allí vio aparearse a dos leones marinos, vio su danza de cortejo, escuchó el lenguaje leonmarinil y guardó aquella imagen en la retina consciente en aquel mismo instante de que nunca podría explicar a nadie, con toda la intensidad necesaria, la profunda y agradable sensación de bienestar que sintió en ese momento. Luego raspas volvió a tener ocho años, jugó a la pelota con su fantasma y con otro amigo durante más de una hora y luego, cuando echó la vista hacia el mar, vio emerger de él un atlante bondadoso con el orbe terráqueo sobre los hombros y una maraca en cada mano. Lo de las maracas no lo entendió muy bien, pero lo que le restaban en grandilocuencia y seriedad, se lo devolvían con creces en afabilidad y espíritu de cachondeo. Era un atlante atípico.

Después comieron todos algo salvo Raspas, que para eso era Raspas, y volvieron despacio hasta el coche. La tarde iba ya cayendo y se esperaba una noche divertida cuando se juntaran con el resto de la manada a la que muy de mañana habían dejado durmiendo un merecido sueño en la casa que tenían alquilada.

Mientras circulaban por las carreteras de Cantabria de vuelta a Santander, Raspas bajó la ventanilla, contento con el día que había tenido hasta entonces. Un aire templado le golpeaba la cara, con la violencia justa y una canción que nunca había escuchado hasta entonces sonaba a todo trapo por los altavoces. Raspas pensó que era la canción perfecta para ese momento, se sentía bien con aquella mezcla de estímulos. De modo que cuando la canción terminó, metió de nuevo la cabeza en el coche un poco sonado por el ruido del viento contra los oídos y pidió por favor que volvieran a repetir esa canción. Nadie puso pegas. Después de aquello, cada vez que la canción terminaba, un dedo se acercaba al botón y la volvía a poner, ya sin preguntar. Era un vínculo que flotaba en el aire entre los cuatro amigos, que no hablaron ni una sola palabra en todo el viaje. No era necesario. Cada uno a su manera estaba disfrutando de la misma intensa alegría.

Esa sensación de libertad que otorga la perspectiva de doce días más de vacaciones; cuando ya eres lo suficientemente adulto para saber que el tiempo, con su psicótica manera de hacerlo, pasará, y sabes que cualquier vez puede ser la última vez en que las cosas sean hermosas de ese modo, antes de que los falsos imperativos de la edad o de las supuestas necesidades lo echen todo a perder.

Casi ha pasado un año y medio desde entonces y las cosas efectivamente han cambiado. Nunca he vuelto a ser Raspas, las cosas no han vuelto a ser hermosas de ese modo; aunque casi. Supongo que es lo suyo.

Evoco todo esto porque hoy Píctor me ha dicho que se tiene que desprender del coche; culpa de la crisis, las empresas, las fluctuaciones de la economía mundial…el mercado de divisas. Y también de Solbes, que, por otra parte, vaya tela.

Ahora este coche, nos consta, lo cogerá un abogado pichafría, niñato y cachigordo, Un pibe gris que no sabrá que este coche siempre hablará de Raspas, de Pictor, de los leones marinos y los atlantes. Ya nadie va a llevarle al Creamfields, ni al Weekend, ni tamoco als playas de Oyambre o de La Lanzada; ya nadie temblará de pura emoción dentro de él. No de esa manera.

Este inerte cacho de metal al que sólo nosotros le hemos otorgado la vida y el alma que tiene, nos va a echar mucho de menos, casi tanto como nosotros a él. Sólo espero que de algún modo sepa que, aparte de Raspas, somos muchos los que le llevamos para siempre en el corazón.

Adiós amiguete.

Life´s For Sharing (T-Mobile)

Imagina un día de esos que no tienes ganas de hacer ná, un día cualquiera, un martes por poner un ejemplo, de camino al curro, tú ahí medio adormilao en Atocha buscando tu tren, y de pronto empiezan a poner música a todo trapo por megafonía. Primero, claro está, te acojonas, y luego, empiezas a ver a gente a tu alrededor que se pone a bailar. Y tú, por supuesto, te unes al sarao. Esto es lo que ha hecho la agencia Saatchi & Saatchi London para T-Mobile, en la estación central de Liverpool con varias decenas de extras y bajo el claim "Life is for Sharing" (La vida es para compartir). Por aquí, nos encanta desde luego... menudo fiestón, oye...